Ademas, ya eras hermosa, desde siempre, y la luz de las velas, la cera derritiendose bajo la llama, asi como se derrite mi calma ...
Hablaba de las velas, ellas tan simples, de uso inmemorable, amarillas, lucen maravillosas en tu perfil, quizas no me creas, es posible porque la propiocepcion la tenemos en 0.
Mas mi palabra no miente, corta, como la hoja de afeitar si te descuidas.
Te miro de reojo, y se que lo notas, sin embargo no adviertes en mis pupilas lo que yo advierto frente a mi, yellow cancion y silencio post-orgasmico, quimera!
Si pudieses ver lo que pienso, como un video subtitulado, mientras imagino lo que sientes, seria como estar escribiendo, justo ahora, y tu vas siguiendo lo que dibuja el boligrafo -con sospresa-, no imaginas lo real de estas letras a medianoche, medialuz, mediodespertar, mediomitad..
Me hipnotiza el color sepia en tu piel, la inocencia de respirar, que estes ahi, tan cerca, y no escuches los caballos salvajes que recorren mi cuerpo, y que llevan a mi mente de paseo hacia un abismo interminable.
A donde iras tan sigilosa, quizas a explorar mi disfraz de inercia proxima al sueno.
Mejor te ahorro el esfuerzo, y lanzo lo escrito como un arma que no hiere, como hiel que no envenena... Como una pieza de puzzle en tus manos que no lleva a nada!
Siempre tenemos instrucciones para armar, pasos a seguir, conductas que adoptar, normas morales, éticas, religión, cualquier cantidad de cosas para domesticar lo que no es domesticable… Quizás para tener alguna certidumbre, los idiotas buscan seguridad, quieren estar presos, porque cuando estas preso de todos los “ismos” no hay que pensar… Yo me opongo; porque nunca se sabe lo que va a suceder. Y, ¿Las uñas? Pura ironía…
Fragmento de "El ombligo de los limbos"
“ … Allí donde otros proponen obras yo no pretendo otra cosa que mostrar mi espíritu. La vida es un consumirse en preguntas. No concibo la obra como separada de la vida. No amo la creación separada. No concibo tampoco el espíritu separado de sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los planes de mí mismo, cada una de las floraciones heladas de mi vida interior echa su baba sobre mí…”
lunes, 18 de abril de 2011
Amarilla a medinoche
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