Continuo el abismo...

La fisura que me corta el cuerpo no es un secreto de Estado, es una verdad prostituta que se va mostrando a cualquiera a cambio de sus miserias.

No busca enriquecerse de a poco, es un objetivo de rebusque, hallar en la degradación de los demás una salvación de “por lo menos”, en donde cualquier cosa más arrastrada que sí misma es luz de burdel indicando que se acaba la función (por ahora).

El pecho se me va repudiando de lado a lado, los pies no concilian el piso, las neuronas van al barro, y del barro ascienden las ideas; la descomposición acecha sin armas, pero la pureza ni se resiste, ni se rehabilita.

Muerte lenta,

Resurrección intrínseca.