No soy poeta, soy farsante
Un ser humano cualquiera
de nacimiento, matrimonio
y muerte, y así sucesivamente.
No soy poeta, no es mi oficio
nada me interesa mas o menos
lápiz, teclado, nicotina o café,
y en las venas la sangre, son letras.
No soy poeta, soy insulsa
de esta enfermedad la resulta
el cáncer, el tumor que habla
la muerte ya muerta que escribe.
No soy poeta, soy ladrona
y me aburro de decirlo, sin justicia
mi crimen merece castigo, ¿no lo ven?
Plagio a mi yo de las cavernas.
No soy poeta, soy la ola errática
que se estrella contra la orilla
contra sus iguales, y después
no sabe quien es, ni ola, ni agua.
No soy poeta, en este poema.
No tengo manos ni angustias
soy quien no está y no me busques
entre el abismo y quien me lea:
estos versos son de sangre.
esto es excelente indhira.
ResponderEliminarGracias...
ResponderEliminarNo hay calificativo que valga...
ResponderEliminarTu eres todo y te crees nada al caer, son tan absurdas las velas cuando hay luz que siempre habría que preguntarse ¿a quien le pertenecen los deseos?
Mi anónimo se topó con un anónimo...
ResponderEliminarEn realidad, no hay nada que valga lo suficiente... Y ¿los deseos? son caballos desbocados sin dueños, sin camino...